Mój ojciec wezwał prawnika. Przeprowadził własne śledztwo, jak to robią profesorowie, wbijając szpilki w tablicę korkową, aż mapa powiedziała prawdę. Odkrył to, co ja już wiedziałem: romans istniał, podtrzymywany przez celową ślepotę mojej matki, jego i człowieka, który nigdy nie powinien być naszym przyjacielem.
Był zdruzgotany skalą i długotrwałością zdrady. Chciał zmienić swój testament, przesunąć pieniądze niczym dźwignię ku sprawiedliwości.
„Rozważa przeniesienie całego spadku na ciebie” – powiedział mi prawnik przez telefon. „Planuje całkowicie odciąć Odessę”.
„To nie jest konieczne” – powiedziałam automatycznie, mając w ustach wciąż odciśnięte dziesięciolecia zasad etykiety.
„Nie” – powiedział prawnik. „On nalega. Uważa, że to sprawiedliwe. Dowiedziawszy się, jak bardzo zaangażowane były Martha i Odessa, jest przekonany, że to jedyne słuszne rozwiązanie”.
Gdy się rozłączyłem, zobaczyłem wiadomość od taty.
Proszę wybaczyć moją ignorancję. Zbyt długo przymykałem oko. Teraz to naprawię. Wszystko, co posiadam, trafi do Ciebie. Tylko Ty wykazałeś się prawdziwą uczciwością.
Spotkaliśmy się tydzień później na lunchu w małej knajpce nad jeziorem, której nie obchodziło, co sobie nawzajem zrobiliśmy, bo miała kanapki do zrobienia. Rozmawialiśmy o emeryturze, odbudowie, o tym, jak cicho można wyciąć pokoje z domu i nadal mieszkać w pozostałych. Nie rozmawialiśmy o mojej matce. Nie wymieniliśmy imienia Brandta.
Rozmawialiśmy o przyszłości.
