Nazywam się Aling Teresa. Mam 58 lat, jestem prostą matką, sprzedawczynią na targu i kobietą, która samotnie wychowywała swojego jedynego syna, Marco.
Wkrótce miał poślubić miłość swojego życia, Larę, miłą i dobrze wychowaną młodą kobietę z bogatej rodziny.
Trzy miesiące przed ślubem nieustannie się martwiłam.
Nie o przyjęcie. Nie o wydatki. Ale o coś znacznie prostszego: nie miałam nic porządnego do ubrania.
Kiedy byłam młoda, miałam wyjątkową sukienkę: zieloną, z drobnymi haftowanymi detalami na gorsecie. Nie była droga, ale kryła w sobie wspomnienia:
Miałam ją na sobie, kiedy urodziłam Marco.
Założyłam ją z powrotem po skończeniu studiów.
Była trochę wyblakła i znoszona, ale była najlepsza, jaką miałam. Próbowałam pożyczać ubrania od sąsiadów, ale w żadnej nie czułam się komfortowo.
Udawanie kogoś, kim nie jestem, tylko sprawiało, że czułam się mniejsza.
Wybrałam więc szczerość. Wybrałam sukienkę, która towarzyszyła mi przez całe życie jako matka.
W dniu ślubu wszystko lśniło: kwiaty, światła, muzyka, ludzie w eleganckich garniturach i sukienkach.
Czułam się wśród nich maleńka. Wchodząc do kościoła, czułam, że wszystkie oczy są na mnie zwrócone:
„Czy to matka pana młodego?”
„Powinna była się lepiej ubrać…”
Schowałam głowę, starając się nie dać się przytłoczyć zażenowaniu. Nie chciałam, żeby Marco się o mnie martwił.
Ale wtedy ktoś podszedł. To była Lara.
Wyglądała promiennie w swojej białej sukni, ale jej oczy były pełne emocji.
Delikatnie wzięła mnie za rękę, moją dłoń wygładzoną przez lata prania, noszenia i sprzedawania warzyw na targu.
Drżącym głosem zapytała: „Mamo... czy to ta sukienka, którą miałaś na sobie, kiedy urodził się Marco?”
Poczułam ciężar, przypominając sobie, jak widziałam cię w tej zielonej sukience, jak go tuliłam, kochałam, jak robiłam to wszystko sama.
Powiedziała, że ta sukienka jest symbolem twojej siły.
Jej słowa otuliły mnie niczym ciepły promień słońca.
Potem przytuliła mnie, tu i teraz, na oczach wszystkich. Marco podszedł bliżej, ocierając moje łzy:
„Mamo” – wyszeptał – „dziękuję za każde poświęcenie. Ta zielona sukienka to najpiękniejsza rzecz, jaką kiedykolwiek widziałem, bo przypomina mi ciebie”.
ŚMIECH I ŁZY
Po ceremonii ludzie podchodzili do mnie nie z osądem, lecz z czułością: „Wyglądasz pięknie, Matko Tereso”.
„Ten odcień zieleni idealnie ci pasuje”.
Później, na przyjęciu, Lara wzięła mikrofon: „Chcę oddać hołd tej kobiecie” – powiedziała, wskazując na mnie. „
Może nie nosi markowych ubrań, ale to dzięki niej Marco jest mężczyzną, którego kocham.
Jeśli jest jakaś kobieta, którą powinnam podziwiać jako żonę, to jest nią Matka Teresa”.
Sala wybuchła brawami. Chwyciłam się rąbka starej sukienki, płacząc, ale po raz pierwszy były to łzy radości.
Tego dnia moja skromna zielona sukienka wydawała się najelegancką na świecie.
Ubranie nie definiuje godności. Cena nie definiuje piękna.
Miłość matki jest wpleciona w każdą nić, każde poświęcenie, każdą nieprzespaną noc, każdą cichą siłę, którą daje.
A gdyby miłość miała kolor, nie byłaby to czerwień ani biel.
Byłaby to zieleń: kolor życia, wzrostu, kolor matki, która daje wszystko, nawet gdy ma tak niewiele.
Aby zobaczyć pełną instrukcję gotowania, przejdź na następną stronę lub kliknij przycisk Otwórz (>) i nie zapomnij PODZIELIĆ SIĘ nią ze znajomymi na Facebooku.
